Supongamos que ...

Supongamos que lo delicioso de tu color, es la mejor parte irreal de mí, es lo que me hace hundirme. Rendirme. Morirme aqui.

Supongamos que hablo contigo en silencios y converso con tus senos, táctiles te quieros, entre dos diferentes tan iguales.

Supongamos que nadie pertenece, que lo efímero trasciende, que esta supuesta pertenencia de hoy sea mutable. Sea evolución.Sea proceso.

Supongamos que somos pendulos que oscilan entre la vida y la muerte, donde ser es muerte y vida, morir...

Supongamos que no sabemos, solo supongamos que no acabará...

La pequeña niñita del cura... En la cabeza de un sacerdote.

Sexo: Masculino.

Edad: 7,8,9 0 10 años.

Condición Social: Pobre.

Condiciones familiares: Preferiblemente sin figura paternal, solo progenitora o hermanas.

Importante: Congraciarte con la familia.
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¿Donde buscar?: CAlles, escuelas o familias.

Posibilidades: Niños calmados, afectuosos y nesecitado de padre, de nuestro padre dios...

Platicas mentales de un viejo.

Lo viejo que será.

Es atípico ser recordado después de ser un chingado muerto. En algún minuto de la historia de los mortales, tu huella se desvanece y aunque te recordaran extraños, tú no lo sabrías, tú difunto con destellos de vida, estarías completamente tieso. Esporádico. Es por esto es que estoy aquí, con esta pipa repleta de marihuana y esta botella de bacanora, digamos que acepto el papel de observador y descriptor de sucesos inventados por algun sospechoso; pero eso si, con la finalidad de establecer una concordancia entre los detalles de tu ubicación conciente y tu desequilibrio inconsciente.

Siendo un loco vejete, he considerado que esta es la oportunidad necesaria y que el mismo mundo necesita un ser como yo, un cliché que critica a los demás clichés. Un esteriotipo amargo, de presencia incomoda que busca escribir sobre el final de su demencia o el principio de la tuya. Soy un espejo, te vez, me ven y se ven y es entonces es cuando huyen, cuando chocan con su necedad de no complicarse la vida con teoría idiotas sobre la danza rotativa de este mundo, con un cause y una causa: el de tratar de ser una existencia viva.

Yo no estoy tan vivo como piensas, soy decrepito; mi piel seca, es un sendero de pecas y pecados, líneas transversales y en diagonal reafirman lo que mi pedazo de carne será: un recuerdo secundario. Sin embargo y a pesar de las complicaciones de ser viejo, mi mente late con cada palabra que sigue emergiendo y esta estúpida sabiduría, la comparto en soledades, entre mi yo y mi nada. Esa nada que me pertenece y me hace sentir sólo y es entonces que hacer como que se piensa, se vuelve entretenido.

Juzgo con severidad pero comprendo lo que juzgo, es vestirte de las dimensiones que puede tener cada situación. Es desdoblarla, extenderla y tocarla; volver a repetir el proceso a la inversa y soltar una explicación, aunque realmente no sea esta una. Cuando se es ciertamente viejo, escoger quien te limpiará el culo, es una situación que se vuelve importante. Por lo pronto, lo sigo haciendo yo.

También continúo charlando de estos desvariados temas, que en lo lejos de tu inconsciente se embarran, sientes una cosquilla que invita a probar de esto que hablo. Anímate. Sé nada, sé mucho, sé poco pero inténtalo. Yo soy infortunio y levadura de tiempos, inconformidad latente pero ensuciado por las ganas de vivir, ¿Para que?, para anunciarte, a ti, que lo viejo que será tu carne no es nada comparado con la debilidad mental que presentas hoy…

Hay mas de lo que puedes ver...

Hay más de lo que puedes ver, allá fuera o acá dentro, escoge. Inmaterialízate, vuélvete tú. Huye del lejano acido abrazo del cemento. Todo es una verdadera sofocación de estados de la reacción entumecida.

Hay más de lo que puedes ver, más allá de esta pared, más allá de esta masa, más allá de una simple palabra mal acomodada, más allá. Y aun estando allá, las interrogaciones fluyen y puedes tomarlas y masticarlas y saborearlas. Digerirlas, contestarlas.

Hay más de lo que puedes ver, allá, dentro de lo que parece vacio, del espacio entre un cuerpo y otro. Una interacción entre imanes. Sorbe averiguaciones y llega, allá, en donde no se necesita necesitar, solo estar.

Hay más de lo que puedes ver, más que solo química esporádica, más que un danzar de universos de ideologías. Solo concepciones, tal vez mentiras, tal vez verdades. Tomas el todo por los huevos, vez tu mano y no tener nada.

Hay más de lo que puedes ver, más que materia, más allá de lo tangible, más allá del mismo horizonte de intercambio de miradas. Más que una lluvia de momentos. No es una sequia de entendedores, es una muchedumbre de engañados.

Y mas allá de todo esto, puedes ver que la misma verdad, es el misma concepción de la relatividad de distintas percepciones que se encuentran y se confrontan, en esta melodía de de medio día, donde entender y suponer están en la misma línea.

Mas allá de despertar con los ojos bien cerrados y pude ver, me pude ver y observe podía ver...

Entre monos y un poco de razón

Hay un simio dentro de mí, es calvo y le gusta beber vino tinto. Es un mono muy fino, hace como que piensa y a veces suelta una que otra risotada de sabor a cigarro cubano. Se siente comodo. Nunca sale de dia solo por las noches, sabe como realacionarse con los de la acera de enfrente.

A veces mastica frases que parecen interesantes, pero el sabe que es un farzante mas, hablando de su ego. Lo entiende, es su roll social. El puede votar pero decide mantenerse al margen dice: " las contiendas politicas son solo manifestaciones de horangutanes buscando un mejor arbol, yo soy un simio pensante".

A larga el chango vinero y fumador de habanos, se retrae y se esconde justo debajo de mi estomago, abraza cado uno de mis organos y los junta de tal forma que las emociones del mundo se quiebran. Un suceso sucedera. Hablara el que no es simio, el que habla sin mover la boca, el que se equivoca, el chango de barba.

El simio rinde una batalla diaria contra este que en ocasiones pareciera una esponja y que lo sometee a la tragedia de un racional estupido. Es un desequilibrio. Hoy las dos partes, en este dia han decidido firmar un convenio de 7 dias y con esto lograr la paz de las voces crocantes, chocantes.

Hoy el chimpance es una marioneta de un pequeño proceso de la transformación... ¿Quien ganará?

Los tristes y un puñado de grises pertenecientes a la nada material.

Esto es la escenificación de otra farsa, contoneante cerco de motivos inseguros, es casi un drama televisivo, deprimente y feliz. De esos que solo se dan en la cuadraturas de una humana sociedad inhumana.

Es un extraño episodio de mi inalcanzable vida, es establecer dos sentidos hacia una misma dirección. Acordarte que existen por lo menos dos ó tres, los demás los perdiste en una vana apuesta. Es estar en la conmoción de los virtuales de arcilla. Inmóviles, casi muertos. Aun respiran.

Encuentran su ausencia en su sombra, ese hueco que es lo único sustentable, progresa y que carcome las interacciones con la tierra. Caminan sin mover los pies, se abrazan a sus desgracias. Ahora el hueco es un mayor necesidad, es su mejor felicidad.

Necesitar, es una necesidad de colores o sabores o formas, los ahuyenta de su conocimiento ancestral. Es su miedo hecho figuras de monóxido de carbono. ES un virus manipulable para enfermar las peleas del animal con el viejo joven genio, entumido por tanto alcohol.

Es la voracidad del momento, es nada. Y aun así, existe. Es un algo transparente que oscila a velocidades atómicas. Se manifiesta y te empapa y te conecta al largo mar de inutilidades. Dar el si por lo perecedero. Continuar la gran línea de decepciones.

Sólo aquí, es donde el estupor de los inconscientes, con nombre y sin ritmo, buscan una canción real de latidos. Un aliento cardiaco, un soplo de mortalidad. Vibrar al ritmo de la vida. La que se siente y es. Aquí el es, es ser y ser es abandonar tu misma identidad.

No nombres, no apellidos, no marcas, no dinero, no país, no partidos, no equipos deportivos, no ídolos. Una suma de todos y una conformación de círculos cordiales. No catalogar, no clasificaciones, no necesidades, no miedos. Solo un ciclo hecho ser. Principios y finales.

Y aquí, perdido entre tantos grises de mentes volátiles, se encierra mi comienzo, mi despertar de humo, mi interacción con el viento. Soy viento, soy pradera. Mi piel suenan hermosos remolinos en el desierto. Mis manos son arrecifes del caribe y mi lengua, una extensión de igualdades mundiales.

No hay nada que nos una, no hay nada que nos separe, es conocer de frente lo que no somos y abrazar al que somos, aceptarlo sin tropiezos. Equilibrar tu zona interior y fluir como ritmo único. Sonar, soñar y hasta montar el mas grandioso show, sin creer lo mas mínimo de lo que dices.

Ahora solo mantengo mis pies en la arena, escribo mi nombre inexistente junto al tuyo y espero a que existamos, hasta que comience de nuevo el día... el hoy... el que desconocen los tristes y ese puñado de grises pertenecientes a la nada material.

Es...

Luce inestable, vibra y colisiona al ritmo de una necesaria evolución. Se estrella y se manifiesta en las nubes de mi desesperación.

Es la figura ideal, es la concepción de metáforas. La fábula del pequeño demonio interno.

Es una descripción de lo real, es una percepción calurosa.

Es la orientación hacia quien sabe donde... Y es justo ahí a donde deseo ir.

Caminando en el cuando...

Cuando el viento se vuelve una extensión más de mi cuerpo, lentamente logro deslizarme por cada una de las aberturas de esa mujer que proviene del mismo caos. Mi piel se transforma en el conducto eficaz para transmitir un deseo olvidado.

Cuando el cerro late al unísono conmigo, la belleza se configura y los espacios que existen en mi carne y la misma tierra, se vuelven hermosos hoyos negros y puedo desaparecer y atraerte y alejarte. Repetir el ciclo con solo respirar.

Cuando el árbol alcanza el último detalle de mis sensaciones, el fruto soy yo y el abono, esa mujer, la misma que sonríe con el viento y que abraza al mismo cerro. Es la confabulación de caracteres, el ordenamiento mesurado de explosiones.

Cuando esa mujer, se olvida de sentir el viento, mi eterna conexión, se desvanece. Expira. Entonces no queda más que seguir caminando por esta ciudad, de un punto a otro, hasta que la femenina figura intervenga y logre unir las piezas de mi naturaleza.

Por el momento, sigo caminando en el cuando...

Hoy soy tu...

La textura de un color, el aroma de un objeto inanimado(yo) y la entera necesidad de sentirse a medias. He vuelto de nuevo a la misma circunstancia, a esa que parece un detalle in entendible. Es un juego de entrañas, es la composición del mismo placer, del mismo dolor. Es una similitud extraña.

El sentimiento de cocinarte a fuego lento, esperando que la llama se convierta en hielo y queme duro y durante un largo tiempo, incluso, con mayor intensidad que el propio fuego de la decisión de establecerse. El aire me roza y me hace rezar que esto se prolongue a una distancia mayor, allá donde el final es rojo.

Entre tanta sazón de vida, la picazón de la urticaria de juntar los ideales en un pequeño frasco, en este pequeño momento, abre y transforma el fondo de lo que se detiene en el cielo. Soy yo que me he convertido en una vaga figura de centenares de artilugios, es la misma palabrarería que parte en dos al mismo yo.

Desde hoy soy tu,y ¿mañana?...

"Ser Andrógino"

Un ser andrógino vivió alguna vez en mi casa, caminaba con tal precisión, que al recorrer el sendero llamado vida, creaban una perfecta armonía, comparable con la misma Orquesta de Lóndres. Todos envidiaban, admiraban y hasta algunas veces celebraban, dos cabezas, dos corazones y respiración al unisono, todo en total sintonía.
Eran dos en uno ó uno en dos, nadie lo supo, hasta que una de las cabezas pensó por sí misma y la otra creyó estar muerta...

¿Amor?

La nada se convierte en un ser trascendental al momento de darte cuenta que no necesitas a un alguien, no por desición, sólo por imposición infinita y cambiante del eterno y trillado ciclo de repetición. Donde entra uno, cabe uno y si no es así, no sirve y se sustituye por nuevos químicos... ¿Amor?...

Corto dond participé...

http://yimbopishin.blogspot.com/2009/02/la-hermosa-puta.html

No me importa...

No me importa rozar tu respiración cuando duermes, no me importa creer que sólo aparentas que duermes, no me importa  seguir esperando al sol mientras tú hablas cuando no finges dormir, no me importa saber que eres tan parecida a mí cuando estas despierta, no me importa saber que piensas en alguien mas cuando estas callada, no me importa pensar en tí cuando no estas aquí, no me importa esperar a que te duermas, no me importa crear una melodía de recuerdos que apenas existen, no me importa imaginar la noche cuando dormí contigo y sólo hablamos...

Pero algo que si me importa y que me repatea en lo más hondo cuando intento dormir... Es saber que sepas lo que me importas tú, me dejes dormir en tú cama y no me des la oportunidad de crear contigo una historia que jamás volverá a existir...Una novela que aún no existe... Por miedo a un final...

Un univers intérieur...

En intervalos, pude observar las solemnes escuzas de un pobre infelíz con materia extra, era el idiota que se encarnó de cliches momentaneos, listo para introducirte una palabra helada en tu nariz.

Cuidado!, ahí viene el iluso que cree en tus letras que no flotan, tus versos que caen como gotas sobre el suelo; no son absorbidas. Se evaporan. Se transforman en un universo interior, donde hablar y hablar, es suficiente. Se dice lo necesario para hundirse en tu mortal forma de belleza única, parecida a una perspectativa vertical.

Es entónces que me detengo, atrapo el tiempo con mis manos y lo convierto en una figura geométrica, para introducirme en él y destruirlo desde dentro con el cerrar de un ojo que se fija en la obscuridad de ser.

Esta vez me ire pero regresare justo a la hora indicada para explicarte lo que vi, en mi viaje al universo interior, al mío...

Me dejas ver que escondes en tu universo?

Así es...

Sostener mi mirada, no cuesta tanto trabajo como lo pensaba. Antes veía el cielo y me quedaba ciego y prefería mejor imaginar su color real. Hoy me sacudo y vuelvo a contemplar lo que contiene un pequeño horizonte, demarcado y demacrado, por algunos astutos del pasado.

Los temerosos pertenecientes al nombre, su única ventaja sobre mí es la de creer en lo predestinado, sin embargo yo creo en mí. Me entiendo y me asimilo. Extiendo mis brazos y tomo una serie de oportunidades, que al final del día se funden en lo que fuí. Me transformo y sigo siendo la constante de lo demas, el que pregunta y el que responde.

El que calla y el que comprende...

"Los telesueños líquidos de Mariana."

Durante el tiempo de los grandes descubrimientos de una era remota, justo donde el soplo de los vientos del norte se estrellan sobre la olvidada carretera que conecta lo que fue y lo será; ahí en ese punto, en esa intersección de presentes; abrió sus claros ojos a la realidad de los adultos, una bella y blanca criatura: Mariana.

Desde ese momento, su vida fue marcada con el hierro incandensente de la ignorancia de quien esperaba por ella. El miedo a que este ser comprendiera lo que es su verdadera escencia, era visto de una manera negativa por lo citadínos; ya que ella era de un pequeño rancho en vías de desarrollo. Sólo caminos de terracería y bellos espectáculos naturales: el progreso no había llegado aún.

A la edad de escazos siete años, durante una larga caminata por los inmensos cerros de los alrededores, formuló su primera gran cuestión:

- Tiene algún sentido seguir avanzando, si no comprendo hacia donde voy?; se paró de tajo y se quedó inmóvil durante horas, tal vez días. Pensaba y no entendía. Se desmayó.

Trás esta situación inherte, el calor de los vientos del norte le pusieron de pie y la llevaron, como hoja, directo a las puertas del pueblo; donde su familia le rezaba un rosario, pues ya la daban por muerta.

-Milágro!; exclamaban lo creyentes.

Su abuela, su gran aliada de vida, le preguntó quedito:

-Fué el viento, verdad? y con una sonrísa asombrosa le contestó la extraordinaria niña. Entónces del cielo se escuchó una voz grave que decía:

-Despierta, abre tus ojos Mariana, ya amaneció... Entónces sacudió su cabeza y todo empezó a desaparecer, su abuela, los cerros, el pueblo mismo y por último ella. Una luz cegadora se comía todo. Era un sueño y ella yacía sobre su cama y la voz era la de su padre que le levantaba para empezar las labores matutinas.

Confundida, se sentó sobre su cama, su padre le besó la frente y ella se le quedó viendo fijamente. Lo examinó y una extraña sensación le invadió las entrañas y articuló como canto de cenzóntle:

-Necesitó comprender. Su padre se estremeció y solo pudo decir:
-Vamos hija, ve por agua al pozo para que te laves...

Los años pasaron para Mariana y su corazón se convirtió en un enjambre de dudas; por supuesto el amor se anexo a este sin fin de incomprensiones. Vida, muerte, destino, risas, miedos, dioses, tiempo, luz, obscuridad, principio y final; por qué?!...

A los 23 años, todo su mundo se transformó, esta vez para mal. El amor era demasiado. 50 por ciento amor y 50 porcientos vacilar. Y es que a esta edad, es cuando uno decíde si caminar o dejarse convencer y a estas fechas había surgído un gran convencedor y desviador de preguntas, el tipo que se había enamorado de ella.

Mariana fue seducída por este gran maestro en mujéres, el príncipe azul, quien manejaba un impala 54. La invitó a viajar hacia la modernidad, en donde se localizan las más grandes respuestas del hombre. Y partió, dejó a su pueblo, a sus cerros, a sus vientos del norte para llevarse sus incógnitas.

La ciudad era enorme pero su hogar no. Ni siquiera contaba con un gran patio. Casi no había tierra, pisaban sobre cemento. Los árboles eran mera imaginación y el agua corría por tuberías. Nada era lo que parecía. Y las respuestas, esas provenían de una pequeña caja, una ventana de historias de ciudad.

El error era evidente, pero no podía regresar derrotada a lo que era y tuvó que quedarse ahí, envonada en un sillón, mientras el príncipe azul se desgarraba el alma como esclavo del progreso y ella seguía consumiéndosele la cabeza por querer comprender. Entre tanta pregunta y tanta desesperación y tan poca respuesta, el tiempo se volvió líquido en sus manos.

Tuvo que aferrarse con fuerza a lo único tangíble, sus sueños, que eran cada vez menos, pero su fatídica vida fue recompensada cuando el seudo príncipe, obtuvo el financiamiento para comprar su primer televisor; era un mundo nuevo para Mariana y de inmediato se identificó con las protagonistas de historias como la de ella, pero a diferencia; siempre tenían un final feliz...

Así siguió, inmersa en su propio dolor, pues las respuestas que añoraba ya no le interesaban y la repetición se hizo comoda en su ser. Ahora Mariana no busca, sólo espera que el final de la próxima telenovela la lleve un poco mas rápido al último escalón y que sus telesueños, como el que vivió a los siete años, regrese y perderse y nunca vuelver de su interior...

Un día, cuando alimentaba a los pájaros, pensó: "Deja que los vientos del norte pasen y escucha al cenzóntle cantar, ahí yace la verdad", entónces comprendio y se desplomo sin vida...

"El extraornidario camleónico de Chinoy"

Avanza sigiloso entre la espesa bruma de notas que emergen de quienes no actúan. Los chismosos. Chinoy es un suceso curioso, es el conductor de sus desiciones. Lo sabe y los demás también. Es trasparente por las tardes y un huracán cuando le intentan robar su confianza. Siempre la brinda a quien mas la busca, y a diferencia de los que buscan, él siempre encuentra.

Por las tardes se le ve volar junto a las aves, rumbo a un lejano paraje, en donde el sol le mira y se sorprende. La paz es su vestimenta habitual y la derrama por montones. En ocasiones, surge , uno que otro disparatado que le llama loco y él solamente se ríe de esa cara ignorante, de la exigua comprensión de unos pocos.

Chinoy, desde su nacimiento ha permanecido callado, no por que no pueda hablar, más bien; ha decidido procesar cada una de las palabras del mundo y acariciarlas en su interior. Díce, con señas, que puede identificar oraciones por su sabor, los predicados por su forma y hasta clacificar por su color a los verbos. La cienca lo arrulla, le invita a decifrar las incógnitas del universo. En donde duerme despierto.

Trás un largo periodo de escases de información, tuvo que decidirse a interpretar los movimientos de los holgazanes de pensamientos. Era fácil. Perfecionó a tal modo su nueva adquisión, casi sensorial, que podía adivinar, en cualquier persona la forma en que reaccionaría a cualquier cirscunstancia,a pesar de ser un humano. Pronto se volvió un hábito y por las calles, señalaba cuando pasaría determinada persona, a derteminada hora.

En un día de aburrimiento, pues ya sabía cada cosa de las vidas de los devariados; se dejó atacar por la somnolencia inecesaria, sin embargo; se percato de algo inusual que cruzó por en medio del pueblo, como un canal de agua. Era una solitaria y bella sorda, él lo sabía y no importaba el por que.

Sigiloso la siguió hasta donde termina la tierra y empieza el mar de los placéres. Se sentaron en la orilla del fin del mundo, casi se podían tocar las luces del inicio de la vida. La volteó a ver y por primera vez susurró su primera oración:

"Creo que el infinito se acabará si tu decidieras a escucharme. Por que no hacerlo?; dime", dirigiendose a su pequeña oreja.

Despues de un largo silencio abismal, ella volteó, tomó una estrella azul-verde, se la obsequió y dijo:

"No escuchaba, por que esperaba que tú me hablaras".

Entónces, se perdieron en lo inmenso de una extraña explicación...

"Noche confusa"

Noche de confusión otra vez, necesito otra severa sensación que entre de golpe por mi naríz, como agua salada. Un coco wash. Los aplausos en esta cabeza me aturden y me conducen directamente a siete cudras de donde emergí por primera vez. Escarvo el subsuelo y encuentro agua de nuevo. Ahora sólo sigo la corriente de este río que redirige mi barco hacia lo delicioso y artificial de lo mundano. No me quejo. Si me agota.
Un poquito de deseperación de la música de los que se agitan y esperan a ser cazados, vale la pena. Una especie de ritual sagrado se esta llevando a cabo en este momento. Dejenme subir a lo más alto del instante. Un suspiro y un respiro. Retroceso cerebral que muestra las puertas misma de nuestro pasado. Instinto, eso soy en esta noche. Te puedo oler a kilómetros de distáncia. Caminas lento, como zombie. Y yo?, voy mas rápido que el mismo tiempo. Es la velocidad de la luz hecha carne.
Son las biomáquinas que se adelantan a su futuro inmediato. Hazte soplído otra vez para salir volando de aquí, lentamente, como tú.
Alguien diría que es mucha la idiotez, y lo es, pero el saber que he tocado la percepción de otra biomáquina me hace entonar el llamado de apariamiento de las ideas inconcebibles. Profundidad gigante de deceos, de miles y miles de desertores de su sentir.
Es luna llena, el jugoso sabor de tu lejana presencia me eleva aún mas de lo que crees. Lo sabes, soy mitad de mitades ante tí. Huele ese químico que nos úne por hoy. El aceite de los engranajes esta en marcha. Sientes lo viceral de la situación. Prueba y vete como agua en el subsuelo, absorbeme contigo y evaporate en el cemeto de una repetida canción de moda... Vuelvete polvo, que yo te aspiraré, una y otra vez, hasta ser ambos zombies, en este laboratorio de noches confusas, en donde siempre se encuentran los olvidados...

Dilo...

Dilo. Lo que tengas que decir, dilo, lo que sea, dilo. Nadie lo dirá por tí. Si no lo dices, nadie lo sabrá, habrá supocición. El que calla otorga, dicen. Yo por eso no les otorgo nada, mejor lo digo. Si se ofendiésen, que te lo digan. Hablen. Los silencios son para los que no se atreven. Tú te atreves?; entonces que esperas, dilo. Aunque sea estúpido dilo.

Declarate comunicador de decíres, creador de dichos o anuncia que sólo dirás algo. Dí lo indecíble pero dilo. Al decidirse a decir, conocerás tu verdadera voz; la que aturde. La que viaja atravesando el mismo océano de silencios de los que prefieren enmudecer, apagarse, extinguirse como fuego. Se congelan en el miedo a lo que dirán.

Que digan lo quieran, en fin, dicen algo. Hay que decidirse a decir lo que se debería de decir y los que ahora dicen, se qudarían en silencio; callados y entenderían, que nosotros tambien decímos lo que queremos. Ahora dilo y al decírlo sé libre... Dudas?; pues dilas...

"La broma más grande de dios: su ego"

Diálisis de conceptos mundanos convertidos en una afamada religión. Seguidores, fans del miedo, del dios. El gran miembro se viste de blanco y se mancha con rojo. No es su periódo menstrual, es una guerra mensual de poderes, de verdades. Tal vez mentiras, no, afirmaré que son mentiras, si no que me castigue el dios, su dios.

Dios es igual a trocitos de excrementos y miles de cabezas cercenadas. Madres sin hijos, litros de lágrimas de los despiadados, suplicando perdón. Novela sin final. La muerte es la única vencedero de la guerra entre los santos. Lo social ansia la libertad y eso les deseo, la universalidad de lo cierto, la unica verdad, la propia del ser.

El espíritu santo se vende al mejor postor, cambia de equipo, de religión. Ya satanás se ríe de entrañas hacia fuera en una hermosa mansión de lujuria, delisioso sabor a muerto quemado. El hambre de los ricos se compara con el de los pobres. Y la fe se escuda en cubos de difamacion, exigiendo las mentiras para la conformación de las masas.

Por lo pronto el pendejo de las alturas sigue viendo el noticiero de las diez y hace un recuento de su ego. Tan grande como el mismo y su creación destructiva. Basta!... Yo veneraré al sol, al mismo universo, de donde provengo, a donde me iré, para iniciar el ciclo una y otra vez. El verdadero: El único de empezar... O quizás me equivoco?, por el momento edifico mi propia suposición y me dejo ir con la ventisca...

La realidad hecha mentira...

Santiamén, un brinco al hoyito descomunal de tu sabiduría estúpida. Brindis desmesurado de laseraciones. Celebración equivocada de los astutos. Orgías municipales de corrupción. Un político urga el culo de otro y lo felicita.

Policías muriendo por no reconocer a su verdadero amo. Y el pueblo?. A quien sirves agente?. Sirves solamente para provocar rencores y abusar de los estúpidos adictos al cristal, que sin remedio y sin opción, sacuden los cables de la paz, casi invisibles pero sí, tangibles.

Y los indocumentados?, nah; esos ya pasaron de moda. Los narcos son la onda. Y ya que andan con tanta millonada, narcoayuden o hagan algo de bien: Cabe destacar que no tengo nada en contra de ellos, sin enbargo me opongo a sus maneras de operar, de aniquilar a queienes no deberían.

Y la guerra?; eso ya es demasiado, prefiero quedarme con mis cruzadas personales...

Entre alcohol, pastillas y un rumor...

Entre tanta pastilla y tanto alcohol, un espécimen se asoma a traves de mi reflejo en la ventana. Es de esas que tienen dos sexos, parecido al rumor de un inventor loco. Tan instintiva como el peor lagarto apunto de tragar a su víctima. Es parte vegetal y parte carne. Florece en medio de los fétidos lagos de los inconcientes.

Con esta enfermedad incurable de soledades maravillosas, hacen que zumben mis oídos. Alguien hablará de mí?. No lo se. En esta sombra citadína, los ojos de quien realmente observa, chocan directamente, me desvían del placer de pensar en la sobriendad. La extraño tanto.

Un sorbo, una pastilla y un tunel inmeso de necesidades se conjuntan para golpearme, para masacrarme. Nesecito ir al baño y pensar en tí. En el rumor que suena a recuerdo, a teclas de piano sonando melancolicamente alegres. Ahí estas de nuevo, en el reflejo de lo que ahora soy, vuelvo a escribir.

Sostengo mi entusiasmo con mi helada mano, parece temblar, parece irse. Otro trago, otra pastilla y muchas palabras que unir. La fila de deseos, se colocan y se perfilan para sucumbir...

Otra vez ha ganado el mundo... Me quede dormido describiendo tu reflejo en el mío...

"El animal y la vagína"

Vagína venenosa y exporádica. Venerable orificio repleto de curiosidades de la evolución. Atrapada en telas y moralidad, sigues latiendo.

El alcohol inhíbe el tic tac de la ética. Es tan sublimé la conversación entre dos organos sexuales de distintos seres. Idénticos.

Acto imponente, rito de groserías y rezos al cielo. Gritos. Sólo una nomenclatura química exacta y unas pequeñas dosis de paciencia.

La paciencia es necesaria, hay que saber cuando explotar, exprimir lo necesario. Por lo menos, en el ahora, no tendré que esperar que una fría máquina cargue la página adecuada para satisfacer al animal.

En pleno acto, a veces, la razón trata de inmiscuir sus narices. Por que tiene varias. El caso es que entre más discurró en la vanalidad de lo importante, el animal pierde fuerza y cae el instinto. Pero no el entusiasmo y culmina así, satisfecha la vagína y el animal.

"Ahora, que puedo hacer?"; nada. Huir, un buen pretexto y aguardar otra ocasión; por que la paciencia es la parte fundamental entre el animal y una bella vagína...

"Ayer"

Fui video, fui fotografía, fui ideología...

Fui ordenanza, fui vertiente, fui declive, fui libre...

Fui Vesícula, fui molestia, fui controversia, fui olvido, fui color...

Fui condenado, fui verdad, fui conversación, fui llanura, fui faceta, fui antónimo...

Fui control, fui mentira, fui aleatorio, fui confusión, fui iniciativa, fui respuesta, fui otro mas...

Fui loco, fui tierra, fui mar, fui nube, fui atardecer, fui carne, fui sol, fui luz...

Ayer fui solamente yo...

"La hermosa puta"

En las alturas, un segundo se convierte en algo asombroso. Es un dulce pedazo idealizado de placer. No quiero clausurar los dos orificios por donde logro verte. Seducción y encantadora de felicidades inventadas; tragame, hazme olvidar que hoy existo, en este instante que se convierte en verdad.

Dejame morir en tus tetas y creer en tu amor:Es quincena. Sigo soñando y los minutos de una puta bailarína se convierten en una rara eternidad. No importa quienes eres, devorame el poco instinto que conservo. Escala por el falo plateado, elevate sobre mí: Diosa puta...

Ella es la puta. Puta de putas; putísima. Puta de barrio, doña puta, una señora puta. En ocasiones puta de bar, otras tantas la puta emputada. Y es que ser la puta de putas, cuesta. El otro día ví, lo que parecía la sonrisa viajera de la puta ... La bella puta, la hija de puta; la puta madre, la puta maestra. Todos le llaman puta; hoy, la llamaré mujer...

"Ahí esta: La nada"

Busco en la esquina de noviembre, un rincón en una latitud ficticia, cerca de la nada; dentro de la nada.

Reprimo la fuerza de internarme en el mar de lo reciente y que se convierte en un eco acuoso, que se funde en mí; en la nada.

Pero en la nada se ve un todo que abraza cada parte de la indescriptible situación de estar y verte. Ver como te pierdes.

Al enfocar en el horizonte, se asoma la figura extraña de un viejo desconocido, que no es nada. Sin embargo: ahí esta...

Alguna vez pensé estar despierto

Alguna vez alguien me contó que al levantarse siempre escribía sus sueños sobre papel, los leía y los arrojaba al primer migitorio que encontraba.
De hecho he creído que yo no sueño, que solo pienso semi dormido y sigo el hilo conductor de ideas que me llevan a quien sabe donde. Tan adentro del abismo infinito. Inexplorado. Tan mío.
Una vez sumergido entre tanta pinche idea loca, la cuadratura de volver a levantarme, me da la pauta para darme cuenta de que no encajo y en ese preciso momento veo todo lo que me rodea con una visión distinta y me digo: "Es bueno seguir soñando"...

A cinco segundos de pertenecer

Piel es existencia pura. Respirar es saber que perteneces a una finalidad, un recorrido relativo de visiones que se agrupan y verifican tu existencia.

Y es que existir no es crear energía es reinventarla. Reagrupar moléculas. Existir es comprender y contenerte en el presente.

Hallarse es atraparse en un instante que se divide y vuelve a lo simple. Eso es vivir, embriagarte de momentos pequeños del hoy.

Pero que es lo pequeño?, que es lo sencillo?; una pregunta contesta a otra y la duda se vuelve más duda.
Lo real es creer en el único ser que te seguirá hasta que mueras... !Tú!.

"Siempre crecen cactus en el techo"

Sin saberlo, sin detectar el último crijudo de mi razón, comence a avanzar y revisar cada casa de un lugar imaginario para ti. Destruí toda concepción mal intencionada de mis recuerdos, los cuales siempre me llevan a un mismo lugar, el techo de todo lo creado por mi.

Los saborizantes artificiales de la ineficacia de unos cuantos, embarran de rosa las imagenes del lugar, ese pequeño espacio en mi cerebro que se llena de unos cuantos garabatos del día que paso y que viví moralmente con apegó a derecho. No pecados. Eso dicen.

En ese lugar, donde todos escapan alguna vez; se refugia la extraña prisa de caer en los brazos de un delicioso dolor. Estoy vivo?. A veces. Repetición, sinónimo de rostros cansados de levantar cada viernes la enorme caguama en el bar de su predilección. Amortiguan las pocas ganas de volar.

Y entre tanta mierda, algo genial atrae la atención de los no distraídos, un cactus en el techo y es tan alto que la punta araña las nalgas de ese dios, el de los santos que aullan con mil voces, las pocas emociones y los alientos congelados, impuesto por el estúpido reloj de arena, incrustado en su frente. El mismo que les indica que su pequeño bar, esta a punto de cerrar y el cual no detiene el crecimiento del cactus en el techo de algún extraño ser, que piensa en la profundidad de la raíz de este...